В светло-синем переплёте
Наш роман на этажерке,
На изломе, на излёте,
Сладкий-сладкий, терпкий-терпкий.
Чей-то вкус потешить мог бы,
Кто-то скажет: «Просто пошлость»…
Это штампы, это догмы…
Неизбежность, осторожность…
Можно было б просто спрятать –
Чтоб его не осквернили.
Только мне до боли жалко-
В темноту и в горы пыли…
Что мне кто-то? Мне он дорог,
Я взахлёб его читаю,
Мой наркотик, сон и морок..
Я конца пока не знаю.
Я согласна, это проза.
Ни героя нет, ни принца.
К чёрту все метаморфозы!
Рву последние страницы.....
Леля Булатова